Tracy Emmy Blog's: Caixa Postal 133

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Mentira

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Seu amor é uma mentira que tu me conta às oito horas da manhã de uma quinta-feira quando seus amigos vão embora e eu encontro os meus.

O seu rosto quando diz que me ama se parece muito mais com a rejeição que vi nos olhos do meu pai aos 8 anos do que com o afeto que você diz sentir.

Não diga que me ama enquanto beija outro alguém.

Você me ofende ao chamar isso de amor.

- Caixa Postal 133

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Se não fossem as minhas malas cheias de memórias ou aquela história que faz mais de um ano, não fossem os danos, não seria eu. Se não fossem as minhas tias com todos os mimos ou se eu menino fosse mais amado, se não desse errado não seria eu. Se o fato é que eu sou muito do seu desagrado, eu não quero ser chato, mas vou ser honesto, eu não sei o que você tem contra mim. Você pode tentar por horas me deixar culpado, mas vai dar errado já que foi o resto da vida inteira que me fez assim. Se não fossem os ais e não fosse a dor e essa mania de lembrar de tudo feito um gravador. Se não fosse Deus bancando o escritor. Se não fosse o Mickey e as terças-feiras e os ursos panda e o andar de cima da primeira casa em que eu morei e dava pra chegar no morro só pela varanda. Se não fosse a fome e essas crianças e esse cachorro e o Sancho Pança. Se não fosse o Koni e o Capitão Gancho não seria eu.

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Mentira

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