Tem Paris? Tem. E quando eu puder te levo em Veneza também, ou qualquer um desses lugares distantes, pois parece que distância tem a ver com romantismo, quanto mais longe tudo é mais bonito. Mas acho muito difícil que ganhe da nossa caminhada no sábado de manhã até a padaria, a mesma padaria de todos os últimos sábados que passamos juntos. É complicado trocar qualquer jantar em Nova York pelo nosso café. Você queijo branco, eu presunto e queijo. Muitos vão dizer que é pouco, mas pra mim é quase tudo, só falta chegar o café. "Senhor, expresso ou no coador?", sempre penso que tanto faz, desde que seja contigo. Quando a poesia acaba, eu digo, "No coador, por favor".
Quem soube de mim em outros tempos
já não sabe de mim agora
pois quando me quebraram
meus pedaços foram arrumando novos lugares
mais lindos e mais fortes
pra se encaixar nessa mulher que hoje escreve
com punhos firmes e nenhuma culpa
de existir como bem quer.
Tenho vontade de contar quando eu tô triste, pra ver se bate uma dó em ti, uma vontade de cuidar - não tenho vergonha nenhuma de admitir. Dá vontade também quando eu estou feliz, contar das minhas trapalhadas, das viagens que eu fiz. Eu quero mesmo é te contar tudo! Quero contar o que eu não contei. Contar que domingo eu vou pro samba e segunda eu ainda não sei. Que tal segunda pra te contar? Ou terça? Escolhe qualquer dia. Te dou todos os meus dias! Só não esquece, que domingo eu vou pro samba.
Não tenho escrito nada nas últimas semanas, tem sido impossível escrever, eu que acostumei a falar mal do amor e acabei trombando em você. Vai mesmo acabar com o meu tema preferido? O meu medo é me tornar um poeta como tantos outros, desses que falam de amor correspondido como se ele existisse pra todos. Não sei falar sobre nós dois tão bem quanto falo de mim. Nem vontade de escrever eu tenho, nem cabeça pra escrever eu tenho, é tudo seu, toda a minha vontade tem sido sua, estou ficando louco. É isso então, quando dizem que estão loucos por alguém, é loucura mesmo, não estavam falando por falar. Se me perderem saibam que é por culpa dela, somente dela, que fica me provando todo dia que as coisas podem dar certo e que gostar de alguém é um barato.
